AMOR, JUSTICIA Y CIELO

Pendón e ignominia:
Furor ennoblecido
Del que ama sin odios. 

El tiempo revela las poquedades
Y la eternidad la medida justa
De ese amor vuelto llamas. 

Pienso en lo ilusorio del sueño
Y me veo enclavado y resurrecto.
Nunca más verá esa cara,
Ni esa piel, ni la desidia. 

Soy de ese modo un energúmeno
Para muchos... 

¿Qué seré para Dios
en mi obcecado pensar
y mis devaneos? 

¿Acaso seré un cero a la izquierda
o uno, un simple uno?
Jamás veré esa cara
Que no merece ser mirada
Para vivir en paz libre del sueño. 

El Cielo se apodera de mí
Y la oquedad se aleja.
Todo.  Pleno.  Puro.  Feliz. 

Reconciliado en Cristo Jesús,
Amántico y grácil,
Decisoriamente vital y vivificante. 



Orlando Alcantara Fernandez

LA MUERTE

Certidumbre que crea incertidumbre,
Pensamiento que trata del olvido,
¿Muro infranqueable o puente a lo desconocido?, 

¿Misterio irresoluble o cómoda costumbre?,
¿Suelo de angustia o de esperanza cumbre?, 

¿Vahído postrero o potencial vagido?,
¿Realidad dura o sueño interrumpido?,
¿Verdad oscura o la que más deslumbre? 

Esconde las respuestas tu silencio,
Que cualquier argumento más explícito, 

En negros libros de formas oblongas.
De la pena a que a priori me sentencio
Sólo esto sé: que, cuando tú dispongas,
A tu llamada acudiré solícito. 




Miguel Barciela

ROPA VIEJA

 
Ropa vieja de fatigas,
de citas y esplendores
Ropa vieja compañera
de locuras y de amores
Parte mía que me guardas
las caricias. Los ardores
Testigo de mis blancas lunas
Ropa vieja que me escondes
las heridas, las razones.

En mis dulces noches devastada
ropa vieja de mis andas
¡Cuánto dices!
¡Cuánto acoges!
Vieja ropa
de memorias, de delirios y de andanzas
Bellos sueños que se fueron
retozando en la hojarasca.

De aquel cuerpo infiel
lleva siempre ropa vieja
sus mañanas



Joaquin Arespacochaga

AHORA EN CAMBIO

Hubiera entregado el Dios que no poseo,
hubiera aprendido tres o cuatro signos,
y así desalentado,
así fiel, ceniciento,
invariable como un recuerdo atroz,
me hubiera respondido,
me hubiera transformado en ademanes
me hubiera convencido como todos,
refugiado en el hambre universal,
salvado para siempre y para nada.

Ahora en cambio estoy un poco solo,
de veras un poco solo y solo.
Mi tristeza es un vaso de oraciones
que se derraman sobre el césped
y desde el césped nace Dios
y está también un poco solo,
de veras un poco solo y solo.

Mas yo le ayudo a conocer las aves
y en toda su extensión la herejía vegetal,
los corazones de sus alegres huérfanos,
la tierra que es la palma de su mano.




Mario Benedetti

EL VELERO BLANCO

 
Desde que era niño siempre tuvo el sueño,
que lo dio un barquito hecho de papel,
y fue desde entonces que quiso ser dueño
de del velero blanco y bogar en él,
no por los paisajes de cielos lejano
donde están las islas de hermoso coral
él solo soñaba sentarse en su barco
y por una brisa dejarse llevar.
Al pasar el tiempo se quedó en un sueño
como tantos sueños, su sueño de mar
nunca dijo nada, pues siempre temía
que si alguien sabía se fuera a burlar.
Hoy que ya está viejo, que nadie le ofrece
por sus pocas fuerzas un trozo de pan,
agarra la silla, esa que se mece,
y se va hasta el patio, buscando soñar,
  en la vieja silla, se siente en el barco,
    cerrando los ojos escucha la mar
      y hasta hay una brisa...
        que baja a sus labios
          olas pequeñitas...
            con sabor...          
              a sal... 



Ramon de Almagro

POESIA AMARGA

La tarde, espantosamente fría,
y se me viene este atragantamiento
de impresiones y de burdas sospechas.

Heme aquí aherrojando en pedazos
la poesía amarga
encerrado en el estupor impúdico,
sórdido,
porque me llega todo de golpe
como embestidas a mansalva
de risa y de llanto.

En el centro de mi boca
el pan agrio
de la mañana traicionera,
y enfrente de mis ojos
la imagen perpetua del Dios tuyo y del mío.

La noche espantosamente fría,
y se me viene este irrefragable  deseo
de soñar con otro día. 




Antonio Alvarez Burguer

AMOR EN EL RECUERDO

Ya dora el suave terciopelo
de los campos sembrados,
reposan inertes los arados
y la tierra abraza al cielo. 

La vereda de gris plata
se muestra y se esconde,
jugando a ser duende,
entre el cardo y la mata. 

Vieja encina polvorienta,
levanta tu brazo al cielo
mientras que por el suelo
esparces bellotas magenta. 

Allá, entre el bosquecillo,
una fina cinta de bronce
se retuerce en su cauce
orlada de tono amarillo. 

En las ramas, calla el ave,
y enmudece la cigarra,
hasta parece que la tierra
nos hurta su cara grave. 

Son las horas del silencio,
en las que tan solo truenan
y todo el paraje lo llenan,
gemidos de corazón necio. 

Sollozos apenas sofocados
que queman como soles
hasta los retoños nobles
de mis amores soñados. 

Vida prendida en la rama,
ilusiones apenas florecidas,
lágrima de agua bendecida
huida del amor del que ama. 

Ya todo es ahora silencio,
solo me queda el recuerdo
de ese amor que te guardo,
al que idolatro y reverencio. 

Ya dora el suave terciopelo
de los campos sembrados,
reposan inertes los arados
y la tierra abraza al cielo. 


 Juan Luis Alba

LAGRIMA TRES

 
Tren de fuego:
pájaro de ala humana injertada de piel,
asoleadora de agua y sal,
nave rompedora de arcos
donde la cicatriz es llamarada de frío.

Algún demonio ha llegado tarde,
triste clepsidra.

El Tren ensancha sus costillas,
rueda sobre dientes de hilo en hojas de pedernal,
la ciega estación se paraliza de soles jóvenes,
ángeles destronados en la guerra.

¿El demonio se dulcifica?,
tirador de astros,
plantas,
árboles,
golpeador trampero del viento;
desvirgador,
violador de espacios.




Francisco Azuela Espinoza

¿COMO ERA?

La puerta, franca.
Vino queda y suave.

Ni materia ni espíritu. Traía
una ligera inclinación de nave
y una luz matinal de claro día. 

No era de ritmo, no era de armonía
ni de color. El corazón la sabe,
pero decir cómo era no podría
porque no es forma, ni en la forma cabe. 

Lengua, barro mortal, cincel inepto,
deja la flor intacta del concepto
en esta clara noche de mi boda,
y canta mansamente, humildemente,
la sensación, la sombra, el accidente,
mientras ella me llena el alma toda.
 

Damaso Alonso

PERDIDO

Cansado estoy, cansado
de absorber en mis pies esta mañana
el polvo de plazuelas y callejas
de esta ciudad extraña. 

Siempre seremos mudos forasteros
allí donde la vida rutinaria
no repite incansable el sonsonete
que martillea sin cesar el alma. 

Cansado estoy de baldosines rotos,
de calles levantadas,
de barreras, de tráfico, de gentes
que empujan y no miran a la cara. 

Qué anónimo me siento, qué perdido,
caminando al azar esta mañana.
Los viejos monumentos,
altas torres, murallas
de abrazo interrumpido,
iglesias en que aún vuelan las campanas,
monasterios de estudio y de silencio,
ya no me incitan, junto a mí resbalan. 

Y en un tono menor, la inevitable,
seductora llamada
de los multicolores anaqueles
de librerías, donde el libro estalla
en quieto, innumerable ofrecimiento;
del kiosko exhibiendo la avalancha
de rostros lúbricos multiraciales,
y el abanico de la prensa diaria;
Cafés alineando
hombres desocupados a la barra,
pontificando goles y estrategias,
sabiduría de las clases bajas.

Estas calles son río inagotable
de vidas, de intereses, de programas,
de pasiones ocultas, frustraciones,
de dolores, tristezas y esperanzas,
avanzando dinámicas al ritmo
de cada paso y de cada mirada. 

Y aquí, perdido en este maremagnum,
voy caminando con la doble carga
pendiente de mis hombros
de incomunicación y de nostalgia. 

Solo entre tantas soledades vivas,
en mar de gentes, yo, buque fantasma. 



Francisco Alvarez Hidalgo

COMO LA MAR, LOS BESOS

No importan los emblemas
ni las vanas palabras que son un soplo sólo.

Importa el eco de lo que oí y escucho.
Tu voz, que muerta vive, como yo que al pasar
aquí aún te hablo.
Eras más consistente,
más duradera, no porque te besase,
ni porque en ti asiera firme a la existencia.
Sino porque como la mar
después que arena invade temerosa se ahonda.
En verdes o en espumas la mar, se aleja.
Como ella fue y volvió tú nunca vuelves.
Quizá porque, rodada
sobre playa sin fin, no pude hallarte.
La huella de tu espuma,
cuando el agua se va, queda en los bordes.

Sólo bordes encuentro. Sólo el filo de voz que
en mí quedara.

Como un alga tus besos.
Mágicos en la luz, pues muertos tornan




Vicente Aleixandre

CERRADA PUERTA

No mientas cabelleras diáfanas, ardientes goces,
columnas de pórfido, celestiales anhelos;
no mientas un cuerpo dichoso rodeado por la luz
como esa barca joven que desprecia las ondas.

No engañes con tu tibieza de astro reluciente
—fuerte valor para buscar la vida,
para trazar la germinante estela
donde el amor como la leche fluye.

No.
La realidad votiva aspira a ese jardín de palmas
donde los seres convertidos en lanzas
todavía te buscan, azul topacio u oro
que te escapas sin cielo por otros paraísos.

Amar el cuello enfebrecido
que roto al pie de un mármol solo
retiene su sangrienta llamada
como ese corazón que contiene su anhelo.

El frenesí de la luna y los besos,
mezclados como sangres en la puerta cerrada,
donde claman los puños de los que nunca vivieron,
de los que muertos mutilados flotan en aguas frías.

Paraíso de lunas sajadas con desvío,
con filos de vestidos o metales dichosos,
aquellos que no amaron porque sabían siempre
que el polvo no circula ni sustituye a la sangre.

Amar a esa luz violeta los párpados cerrados,
donde un ave no puede guarecer su temblor,
donde todo lo más algún pétalo frío
amanece de nácar imitando a lo vivo.

Esa pesada puerta jamás girará.
Un rostro o un peñasco, una canción o un puente milenario
unen el hilo de araña al corazón del monte,
donde la muerte vida a vida lucha
por alumbrar la pasión entre el relámpago que escapa.

Una mano del tamaño del odio,
un continente donde circulan venas,
donde aún quedaron huellas de unos dientes,
golpea un corazón como mar encerrado,
golpea unas encías que devoraron luces,
que tragaron un mundo que nunca había nacido,
donde el amor era el chocar de los rayos crujientes
sobre los cuerpos humanos
derribados por tierra.




Vicente Aleixandre

AURORA INSUMISA

 
En medio de los adioses de los pañuelos blancos
llega la aurora con su desnudo de bronce
con esa dureza juvenil
que a veces resiste hasta el mismo amor.

Llega con su cuerpo sonoro
donde sólo los besos resultan todavía fríos,
pero donde el sol se rompe ardientemente
para iluminar en redondo el paisaje vencido.

Si en las cercanías un río imita una curva,
no confundirlo, no, con un brazo;
si más arriba quiere formarse una montaña,
apenas si conseguirá imitar algún hombro,
y si un pájaro repasa velozmente
no faltará quien lo equivoque con unos dientes ligeros.

La blancura no existe.
La amarillez vivísima,
el color rosa naciente,
el incipiente rojo
son como ondas sobrepasándose hasta derribarse en el seno,
donde el día se vierte tumultuosamente.

Quizá por la garganta del cuerpo juvenil
los rojos pececillos circulan,
se extinguen,
los besos son burbujas,
son ese gris que falla en el fondo de la copa
cuando alguno intenta acercarle los labios;
son ese ojo profundo sin párpado que en el fondo
demuestra con su fijeza que nunca ha de acabarse.

Pero el viento no puede lastimar ese cuerpo,
ni los brazos del amor conseguirán disminuir la fina cintura,
ni esas redondas manos pasajeras
reducirán a calor los pechos liberados.

El cabello ondea como la piedra más reciente,
roca nueva insumisa rebelde a sus límites,
la que jamás encerrada en un puño
cantará la canción de los labios apretados.

El sol o el agua luminosa
bruñe la superficie erguidísima,
donde nunca un pájaro detendrá su bola de pluma,
ni se amarán por parejas bajo los brazos fríos.

Una boca con alas del tamaño de la nieve
pone en el cuello su carbón encendido.
Brota una mariposa de cristal impasible,
espejo hacia el cenit que repugna las luces.



Vicente Aleixandre

ANTES DEL ODIO

Beso soy, sombra con sombra.
Beso, dolor con dolor,
por haberme enamorado,
corazón sin corazón,
de las cosas, del aliento
sin sombra de la creación.

Sed con agua en la distancia,
pero sed alrededor.

Corazón en una copa
donde me lo bebo yo
y no se lo bebe nadie,
nadie sabe su sabor.

Odio, vida: ¡cuánto odio
sólo por amor!

No es posible acariciarte
con las manos que me dio
el fuego de más deseo,
el ansia de más ardor.

Varias alas, varios vuelos
abaten en ellas hoy
hierros que cercan las venas
y las muerden con rencor.

Por amor, vida, abatido,
pájaro sin remisión.
Sólo por amor odiado,
sólo por amor.

Amor, tu bóveda arriba
y no abajo siempre, amor,
sin otra luz que estas ansias,
sin otra iluminación.

Mírame aquí encadenado,
escupido, sin calor,
a los pies de la tiniebla
más súbita, más feroz,
comiendo pan y cuchillo
como buen trabajador
y a veces cuchillo sólo,
sólo por amor.

Todo lo que significa
golondrinas, ascensión,
claridad, anchura, aire,
decidido espacio, sol,
horizonte aleteante,
sepultado en un rincón.

Esperanza, mar, desierto,
sangre, monte rodador:
libertades de mi alma
clamorosas de pasión,
desfilando por mi cuerpo,
donde no se quedan, no,
pero donde se despliegan,
sólo por amor.

Porque dentro de la triste
guirnalda del eslabón,
del sabor a carcelero
constante, y a paredón,
y a precipicio en acecho,
alto, alegre, libre soy.

Alto, alegre, libre, libre,
sólo por amor.

No, no hay cárcel para el hombre.
No podrán atarme, no.
Este mundo de cadenas
me es pequeño y exterior.

¿Quién encierra una sonrisa?
¿Quién amuralla una voz?
A lo lejos tú, más sola
que la muerte, la una y yo.

A lo lejos tú, sintiendo
en tus brazos mi prisión,
en tus brazos donde late
la libertad de los dos.
Libre soy. Siénteme libre.

Sólo por amor.



Miguel Hernandez

A QUIEN ME QUEJARE

 
¿A quién me quejaré de mi enemiga?
¿Al tiempo? No es razón, que me ha burlado. 

¿Al cielo? No es juez de mi cuidado.
Ni al fuego, pues el fuego me castiga. 

¿Al viento? Ya no escucha mi fatiga,
que está en mis esperanzas ocupado. 

¿A Amor? Es mi enemigo declarado
y en condenarme piensa que me obliga. 

Ya, pues ninguno de mi parte siento,
Filis ingrata, a ti de ti me quejo;
juzguen tus ojos, reos y testigos. 

Y el tiempo, el cielo, el fuego, Amor y el viento
lloren mi muerte, pues mi causa dejo
en manos de mis propios enemigos.


Luis Barahona de Soto

EL DIA

¿Cuál será tu lucero?
el que en la noche habla
y junto a ti acampa
compartiendo tus sueños. 

Buscabas verlo
al clarear la mañana,
y según despertabas,
el lucero huyendo. 

Solo, ante tu lienzo,
con la imagen vaga,
sin captar la palabra
que te posó en silencio
—como un beso—
repleta y cargada
del emotivo ansia
de causar reflejo. 

Entre vida y sueño,
flota una imagen creada
sin perfil, nebulosa;
quien te tiene prisionero
por sutiles amarras
de que atisbas y no hallas
como componerlo. 


Jorge Botella

TU ESPALDA

 
Tu espalda es mi descanso mi sosiego,
es la calma después de haber amado,
tu espalda es el refugio donde llego
a lamer mis heridas angustiado.

Tu espalda es taller de mi poesía
por las noches que paso desvelado,
tu espalda tiene el fin de cada día,
es el sueño y un beso ya cansado.

Y si todo se me hace cuesta arriba,
si la vida se ensaña con mi vida,
mas que nunca tu espalda es necesaria.

 Pues si es dura la mano del destino,
 tu espalda es altar donde me inclino
 para llegar a Dios... con mi plegaria. 



Ramon de Almagro

POEMA CON LA TONADA ULTIMA

¿Que adónde voy con esas caras tristes
y un borbotón de venas heridas en mi frente? 

Voy a despedir rosas al mar,
a deshacerme en olas más altas que los pájaros,
a quitarme caminos que ya andaban en mi corazón como raíces... 

Voy a perder estrellas,
y rocíos,
y riachuelitos breves donde amé la agonía que arruinó
        mis montañas
y un rumor de palomas
especial,
y palabras... 

Voy a quedarme sola,
sin canciones, ni piel,
como un túnel por dentro, donde el mismo silencio
          se enloquece y se mata.




Julia de Burgo

AMOR EN EL RECUERDO

 
Ya dora el suave terciopelo
de los campos sembrados,
reposan inertes los arados
y la tierra abraza al cielo. 

La vereda de gris plata
se muestra y se esconde,
jugando a ser duende,
entre el cardo y la mata. 

Vieja encina polvorienta,
levanta tu brazo al cielo
mientras que por el suelo
esparces bellotas magenta. 

Allá, entre el bosquecillo,
una fina cinta de bronce
se retuerce en su cauce
orlada de tono amarillo. 

En las ramas, calla el ave,
y enmudece la cigarra,
hasta parece que la tierra
nos hurta su cara grave. 

Son las horas del silencio,
en las que tan solo truenan
y todo el paraje lo llenan,
gemidos de corazón necio. 

Sollozos apenas sofocados
que queman como soles
hasta los retoños nobles
de mis amores soñados. 

Vida prendida en la rama,
ilusiones apenas florecidas,
lágrima de agua bendecida
huida del amor del que ama. 

Ya todo es ahora silencio,
solo me queda el recuerdo
de ese amor que te guardo,
al que idolatro y reverencio. 

Ya dora el suave terciopelo
de los campos sembrados,
reposan inertes los arados
y la tierra abraza al cielo. 




Juan Luis Alba

AL MARQUES DE PESCARA

Señor, en quien nos vive y ha quedado
el gran nombre del Vasto y, su memoria,
después que de esta breve y transitoria
a al vida inmortal mudó su estado,

donde desprecia nuestro bajo grado
y goza para siempre inmensa gloria,
quedando en todo verso, en toda historia,
del mundo eternamente celebrado;

mirad cuán ancha y espaciosa vía
os muestran sus hazañas inmortales
de haceros inmortal entre la gente,

y seguid su valor, que con tal guía
los más famosos no os serán iguales
del siglo ya pasado o del presente.




Hernando de Acuña

A LA MUDANZA DE LA FORTUNA

 
Yo vi del rojo sol la luz serena
turbarse, y que en un punto desaparece
su alegre faz, y en torno se oscurece
el cielo, con tiniebla de horror llena. 

El Austro proceloso airado suena,
crece su furia, y la tormenta crece,
y en los hombros de Atlante se estremece
el alto Olimpo, y con espanto truena; 

Mas luego vi romperse el negro velo
deshecho en agua, y a su luz primera
restituirse alegre el claro día,
Y de nuevo esplendor ornado el cielo
miré, y dije: ¿Quién sabe si le espera
igual mudanza a la fortuna mía?



Juan de Arquijo

ANTES

Hubiera preferido
ser huérfano en la muerte,
que me faltaras tú
allá, en lo misterioso,
no aquí, en lo conocido.

Haberme muerto antes
para sentir tu ausencia
en los aires difíciles.

Tú, entre grises aceros,
por los verdes jardines,
junto a la sangre ardiente,
continuarías viviendo,
personaje continuo
de mi sueño de muerto.



Manuel Altolaguirre

CORAZON AVERIADO

Tan sólo de tu propio llanto eres dueño
y ya te atreves a señalar al mundo
con tu minúsculo dedo.
Vienes del Kurdistán,
acarreando un corazón roto
a pesar de tus escasos 56 días
y tienes la fuerza suficiente
para sostener esa bomba de vida averiada.

No se si me mueve la paz
o el repentino deseo de encontrarla
—dulcísima criatura—
pero sé que son verdad la vida
y la noche que te cruzó el desierto.

Llegas al Madrid de los milagros
—tronco de aire—
gracias a la enferma justicia del azar,
con la vida en un hilo.

En esta ciudad de corazones necrosados,
de arterias podridas, traicionadas,
o habitantes sin espíritu,
bien sabemos que, como tú,
allí quedaron tantos otros niños anónimos
esperando que esa justicia casual les señale.

¿Abrirás tú el bisturí del mundo,
ese que no sabe cortar verdades,
si acaso cerrar bocas incómodas?


Bernardo Bersabe

LA REVELACION INTERNA

 

¿Adónde te hallaré, Ser Infinito?
¿En la más alta esfera? ¿En el profundo
abismo de la mar? ¿Llenas el mundo
o en especial un cielo favorito? 

 

«¿Quieres saber, mortal, en dónde habito?»,
dice una voz interna. «Aunque difundo
mi ser y en vida el universo inundo,
mi sagrario es un pecho sin delito. 

 

»Cesa, mortal, de fatigarte en vano
tras rumores de error y de impostura,
ni pongas tu virtud en rito externo;

»no abuses de los dones de mi mano,
no esperes cielo para un alma impura
ni para el pensar libre fuego eterno».

Jose Maria Blanco White

AIRE DEL SUR BUSCADO EN INGLATERRA

 
Si el aire se dijera un día:
                                                  —Estoy cansado,
rendido de mi nombre... Ya no quiero
ni mi inicial para firmar el bucle
del clavel, el rizado de la rosa,
el pliegecillo fino del arroyo,
el gracioso volante de la mar y el hoyuelo
que ríe en la mejilla de la vela... 

Desorientado, subo de las blandas,
dormidas superficies
que dan casa a mi sueño.

Fluyo de las paradas enredaderas, calo
los ciegos ajimeces de las torres;
tuerzo, ya pura delgadez, las calles
de afiladas esquinas, penetrando,
roto y herido de los quicios, hondos
zaguanes que se van a verdes patios
donde el agua elevada me recuerda,
dulce y desesperada, mi deseo... 

Busco y busco llamarme
¿con qué nueva palabra, de qué modo?
¿No hay soplo, no hay aliento,
respiración capaz de poner alas
a esa desconocida voz que me denomine? 

Desalentado, busco y busco un signo,
un algo o alguien que me sustituya
que sea como yo y en la memoria
fresca de todo aquello, susceptible
de tenue cuna y cálido susurro,
perdure con el mismo
temblor, el mismo hálito
que tuve la primera
mañana en que al nacer, la luz me dijo:
—Vuela. Tú eres el aire.
Si el aire se dijera un día eso...




Rafael Alberti

MORIR EN SOLEDAD

 
Quiero morir por un momento en mi soledad
Tan solo por unos minutos quiero ser libre
Y despojar todas las puñaladas que
La vida me ha clavado,
Y sentir la suave caricia de lágrimas
Derramadas sobre mi soledad.

Quiero ser un alma limpia
Tan solo ser un respiro liberador,
Separado de la suciedad impune
Que corrompe mi alma
Y no me libera de las cadenas de mi soledad

Quiero nacer nuevamente
Con la vida plasmada en una hoja de papel
Sin manchas, sin errores, sin huellas
Que marcadas están en mi vida
Y derramadas viven en mi alma.

Quiero borrar los recuerdos que
Marcaron el rumbo de mi camino
Y volar por el cielo azul de mi corazón
Sin Límites ni tropiezos,
La vida será vida cuando mi ángel esperado venga
Y me llame para partir de este profundo abismo.

Victor Andrade

DISTANCIA

Tan quieto el mar,
tan quieto como aquel día
que tus labios quietos
mataron mi beso.

Hoy extraño tanto
El extraño calor de tus caricias negadas,
tu piel para la que ahora soy extraño...
tu indiferencia disfrazada de calma
y tu sonrisa apócrifa también la extraño.

Igual que extraño mi sombra
que tu luz provoca,
igual que mi aire viciado
de tu aliento silencioso,
igual que tus pasos prófugos...






Cesar Aching Samatelo

CANCION DE ANIVERSARIO

 
Porque son ya seis años desde entonces,
porque no hay en la tierra, todavía,
nada que sea tan dulce como una habitación
para dos, si es tuya y mía;
porque hasta el tiempo, ese pariente pobre
que conoció mejores días,
parece hoy partidario de la felicidad,
cantemos, alegría! 

Y luego levantémonos más tarde,
como domingo. Que la mañana plena
se nos vaya en hacer otra vez el amor,
pero mejor: de otra manera
que la noche no puede imaginarse,
mientras el cuarto se nos puebla
de sol y vecindad tranquila, igual que el tiempo,
y de historia serena. 

El eco de los días de placer,
el deseo, la música acordada
dentro en el corazón, y que yo he puesto apenas
en mis poemas, por romántica;
todo el perfume, todo el pasado infiel,
lo que fue dulce y da nostalgia,
¿no ves cómo se sume en la realidad que entonces
soñabas y soñaba? 

La realidad —no demasiado hermosa—
con sus inconvenientes de ser dos,
sus vergonzosas noches de amor sin deseo
y de deseo sin amor,
que ni en seis siglos de dormir a solas
las pagaríamos. Y con
sus transiciones vagas, de la traición al tedio,
del tedio a la traición. 

La vida no es un sueño, tú ya sabes
que tenemos tendencia a olvidarlo.
Pero un poco de sueño, no más, un si es no es
por esta vez, callándonos
el resto de la historia, y un instante
—mientras que tú y yo nos deseamos
feliz y larga vida en común—, estoy seguro
que no puede hacer daño.



Jaime Gil de Biedma

AL LOCUTOR

 
Cuando el silencio de las noches
envuelve en el descanso
las vidas agitadas
por los trajines del día.

Cuando al alba, al despertar,
los primero rayos del sol
nos anuncian que sigue la vida.

Cuando todo está en silencio
allí están esas voces,
con rostros inventados,
con cuerpos de fantasía,
que transmiten sensaciones
y nos brindan compañía.

Cuando todo está en penumbras
allí estan esas voces,
que amigas del viento y del tiempo
se esconden en los rincones
de corazones solitarios
que buscan esa voz amiga...
esa voz...
que con cuerpo imaginario
cruza mares y cielos
para llegar al corazón
de todo el mundo y de cada pueblo. 




Teresa Aburto Uribe

BOCA A BOCA

 
Copa de vida donde quiero y sueño
Beber la muerte con fruición sombría,
Surco de fuego donde logra Ensueño
Fuertes semillas de melancolía.

Boca que besas a distancia y llamas
En silencio, pastilla de locura
Color de sed y húmeda de llamas...
¡Verja de abismos es tu dentadura!

Sexo de un alma triste de gloriosa;
El placer unges de dolor; tu beso,
Puñal de fuego en vaina de embeleso,
Me come en sueños como un cáncer rosa...

Joya de sangre y luna, vaso pleno
De rosas de silencio y de armonía,
Nectario de su miel y su veneno,
Vampiro vuelto mariposa al día.

Tijera ardiente de glaciales lirios,
Panal de besos, ánfora viviente
Donde brindan delicias y delirios
Fresas de aurora en vino de Poniente...

Estuche de encendidos terciopelos
En que su voz es fúlgida presea,
Alas del verbo amenazando vuelos,
Cáliz en donde el corazón flamea.

Pico rojo del buitre del deseo
Que hubiste sangre y alma entre mi boca,
De tu largo y sonante picoteo
Brotó una llaga como flor de roca.

Inaccesible... Si otra vez mi vida
Cruzas, dando a la tierra removida
Siembra de oro tu verbo fecundo,
Tú curarás la misteriosa herida:
Lirio de muerte, cóndor de vida,
¡Flor de tu beso que perfuma al mundo!



Delmira Agustini

MORIR EN SOLEDAD

Quiero morir por un momento en mi soledad
Tan solo por unos minutos quiero ser libre
Y despojar todas las puñaladas que
La vida me ha clavado,
Y sentir la suave caricia de lágrimas
Derramadas sobre mi soledad.

Quiero ser un alma limpia
Tan solo ser un respiro liberador,
Separado de la suciedad impune
Que corrompe mi alma
Y no me libera de las cadenas de mi soledad

Quiero nacer nuevamente
Con la vida plasmada en una hoja de papel
Sin manchas, sin errores, sin huellas
Que marcadas están en mi vida
Y derramadas viven en mi alma.

Quiero borrar los recuerdos que
Marcaron el rumbo de mi camino
Y volar por el cielo azul de mi corazón
Sin Límites ni tropiezos,
La vida será vida cuando mi ángel esperado venga
Y me llame para partir de este profundo abismo.





Victor Andrade