Estar cansado tiene plumas,
tiene plumas graciosas como un loro,
plumas que desde luego nunca vuelan,
mas balbucean igual que loro.
Estoy cansado de las casas,
prontamente en ruinas sin un gesto;
estoy cansado de las cosas,
con un latir de seda vueltas luego de
espaldas.
Estoy cansado de estar vivo,
aunque más cansado sería el estar muerto;
estoy cansado del estar cansado
entre plumas ligeras sagazmente,
plumas del loro aquel tan familiar o triste,
el loro aquel del siempre estar cansado.
Luis Cernuda
Más sabes que los astros la armonía
del que siempre te tuvo, en su corona,
la cascada del bosque que pregona
tu voz más que el silencio yo diría.
Sobre dolientes líquenes vigía
hasta la niebla misma te perdona;
y el lagarto inceleste se abandona
por luz tan verdadera que lo guía.
En su gran Mano de Oro tu cabeza,
junto al niño que cuidan las doncellas
no conoces secretos ni flaquezas.
Como el sol en las uvas moscateles,
supiste madurar con las estrellas
la rueda se derrumba en tus laureles.
Concepción Silva Bélinzon
Cuando los Dioses nos retiran el habla,
soplo por el cual el alma canta y da
calor y neuma -todo soplo de vida-,
el ánima, empalidece y calla.
Como podría ser en su mudez
la roca, y preparar encuentros
con la luz de nuevos Dioses? o
la luz tocar a diana, para 'repatriándonos',
entrambos, despejar horizontes
y abrirnos al pétalo cerrado
que florece, como afirmaba Ekardth,
sin por qué?... La misma habla,
su naturaleza, muta y la cizaña
sembrada en nuestros huertos,
pone cerrojos a la espera.
Empero, como Constantino
frente a la adversidad, debo mirar
caer los muros sin desertar las armas.
Oscar Portela
La luna pudo detenerse al fin por la curva
blanquísima de los caballos.
Un rayo de luz violenta que se escapaba de
la herida
proyectó en el cielo el instante de la
circuncisión de un niño muerto.
La sangre bajaba por el monte y los ángeles
la buscaban,
pero los cálices eran de viento y al fin
llenaba los zapatos.
Cojos perros fumaban sus pipas y un olor de
cuero caliente
ponía grises los labios redondos de los que
vomitaban en las esquinas.
Y llegaban largos alaridos por el Sur de la
noche seca.
Era que la luna quemaba con sus bujías el
falo de los caballos.
Un sastre especialista en púrpura
había encerrado a tres santas mujeres
y les enseñaba una calavera por los vidrios
de la ventana.
Las tres en el arrabal rodeaban a un camello
blanco,
que lloraba porque al alba
tenía que pasar sin remedio por el ojo de
una aguja.
¡Oh cruz! ¡Oh clavos! ¡Oh espina!
¡Oh espina clavada en el hueso hasta que se
oxíden los planetas!
Como nadie volvía la cabeza, el cielo pudo
desnudarse.
Entonces se oyó la gran voz y los fariseos
dijeron:
Esa maldita vaca tiene las tetas llenas de
leche.
La muchedumbre cerraba las puertas
y la lluvia bajaba por las calles decidida a
mojar el corazón
mientras la tarde se puso turbia de latidos
y leñadores
y la oscura ciudad agonizaba bajo el
martillo de los carpinteros.
Esa maldita vaca
tiene las tetas llenas de perdigones,
dijeron los fariseos.
Pero la sangre mojó sus pies y los
espíritus inmundos
estrellaban ampollas de laguna sobre las
paredes del templo.
Se supo el momento preciso de la salvación
de nuestra vida.
Porque la luna lavó con agua
las quemaduras de los caballos
y no la niña viva que callaron en la arena.
Entonces salieron los fríos cantando sus
canciones
y las ranas encendieron sus lumbres en la
doble orilla del rio.
Esa maldita vaca, maldita, maldita, maldita
no nos dejará dormir, dijeron los fariseos,
y se alejaron a sus casas por el tumulto de
la calle
dando empujones a los borrachos y escupiendo
sal de los sacrificios
mientras la sangre los seguía con un balido
de cordero.
Fue entonces
y la tierra despertó arrojando temblorosos
ríos de polilla
Federico Garcia Lorca
