Y porque estamos solos empezamos un verso.
Porque sentimos
frío acercamos las manos
al calor de unos seres imposibles y
bellos
que nos prestan sus ojos para observar el mundo.
Porque
tenemos miedo miramos otras muertes
y en nuestra oscuridad
encendemos un sol
de mediodía, inmóvil, que no se irá al
ocaso.
Huyendo del dolor fatigamos el cuerpo
por calles de
ciudades que nunca son la nuestra
de la mano de gentes que habitan
en nosotros.
Porque tenemos prisa inventamos finales.
Porque
nos falta el tiempo inventamos más tiempo.
Porque somos tan
pobres no nos pesa apostar
lo poco que nos queda a este número
incierto.
Porque somos humanos miramos a los dioses.
Porque
no somos dioses jugamos a crear.
Irene Sanchez Carron
Beso lánguido del sol sobre la panza
de la vida...
Risas de un otoño sobre un árbol...
Tiempo que expira entre bostezos
y pétalos de rosas...
Viento que tañe las campanas...
Mujer que se desnuda en sacrificio
frente al mar entre sollozos y espumas...
Cielo que se contrae en un punto para no morir
ni mostrar su hilacha...
Nostalgia inminente de una aguja en el cuadrante...
Ruido de carruajes y relincho de caballos...
Voces de los ángeles y resplandores...
Augusta tarde sobre el campus...
¡Subsidio de flores al poeta que llevamos dentro!
Ali Al Haded
El poeta no escribe,
pero cada vez que se siente extraño,
le tiritan los dedos sobre un papel.
El poeta no canta ,
pero siempre esta intentando
llegar al tono de tu canción favorita.
El poeta no llora,
pero el sabe bien
que dentro de su cuerpo
el 75% son lágrimas.
El poeta no sueña,
pero es porque
en las noches duerme con la luz prendida.
El poeta no cree en la libertad,
pero él vive para atrapar la tuya.
El poeta no ve,
pero todo el tiempo
tiene los ojos abiertos.
El poeta no ama,
pero...
Andres Borquez Basaez
A los espacios entregarme quiero
Donde se vive en paz, y con
un manto
De luz, en gozo embriagador henchido,
Sobre las
nubes blancas se pasea, ?
Y donde Dante y las estrellas viven.
Yo sé, yo sé, porque lo tengo visto
En ciertas horas puras,
cómo rompe
Su cáliz una flor,? y no es diverso
Del modo,
no, con que lo quiebra el alma.
Escuchad, y os diré: ?viene de
pronto
Como una aurora inesperada, y como
A la primera luz de
primavera
De flor se cubren las amables lilas...
Triste de
mí: contároslo quería
Y en espera del verso, las grandiosas
Imágenes en fila ante mis ojos
Como águilas alegres vi
sentadas.
Pero las voces de los hombres echan
De junto a mí
las nobles aves de oro:
Ya se van, ya se van: ved cómo rueda
La
sangre de mi herida.
Si me pedís un símbolo del mundo
En
estos tiempos, vedlo: un ala rota.
Se labra mucho el oro, el alma
apenas!?
Ved cómo sufro: vive el alma mía
Cual cierva en
una cueva acorralada:?
¡Oh, no está bien:
me vengaré,
llorando!
Jose Marti
