A LA SOMBRA DE UNA MECEDORA QUE TENÍA MI ABUELO

 

A la sombra de una mecedora que tenía mi abuelo,

voy pasando las tardes, cohibido, desanimado,

sin vida, en este cuerpo incierto, desleal,

presente de los años que se fueron.

A la sombra de una mecedora que usaba mi abuelo,

me voy preguntando el por qué de las rosas que murieron

en mis manos,

mi infancia olvidada, mi sueño persistente, y me entrego

al desaliento, cansado de verdades, enterrador de guías

inherentes,

distante en el funeral de las palabras rotas.

A la sombra de una mecedora que tenía mi abuelo,

voy meciéndome sin prisa, recordando lo que fui.

Quizás, alguien vendrá a decirme:

—A la sombra de la mecedora que tenía tu abuelo

le falta vida.

—Sí —le contestaré— a esta mecedora le falta la alegría

de la sombra de mi abuelo.

 

Juan Miguel Melgar Becerra