MARIPOSA DE OTOÑO

LA mariposa volotea
y arde —con el sol— a veces.


Mancha volante y llamarada,
ahora se queda parada
sobre una hoja que la mece.


Me decían: —No tienes nada.
No estás enfermo. Te parece.


Yo tampoco decía nada.
Y pasó el tiempo de las mieses.


Hoy una mano de congoja
llena de otoño el horizonte.
Y hasta de mi alma caen hojas.


Me decían: —No tienes nada.
No estás enfermo. Te parece.


Era la hora de las espigas.
El sol, ahora,
convalece.


Todo se va en la vida, amigos.
Se va o perece.


Se va la mano que te induce.
Se va o perece.


Se va la rosa que desates.
También la boca que te bese.


El agua, la sombra y el vaso.
Se va o perece.


Pasó la hora de las espigas.
El sol, ahora, convalece.


Su lengua tibia me rodea.
También me dice: —Te parece.


La mariposa volotea,
revolotea,
y desaparece.



Pablo Neruda

LA POESIA

Y FUE a esa edad... Llegó la poesía
a buscarme. No sé, no sé de dónde
salió, de invierno o río.

No sé cómo ni cuándo,
no, no eran voces, no eran
palabras, ni silencio,
pero desde una calle me llamaba,
desde las ramas de la noche,
de pronto entre los otros,
entre fuegos violentos
o regresando solo,
allí estaba sin rostro
y me tocaba.


Yo no sabía qué decir, mi boca
no sabía
nombrar,
mis ojos eran ciegos,
y algo golpeaba en mi alma,
fiebre o alas perdidas,
y me fui haciendo solo,
descifrando
aquella quemadura,
y escribí la primera línea vaga,
vaga, sin cuerpo, pura
tontería,
pura sabiduría
del que no sabe nada,
y vi de pronto
el cielo
desgranado
y abierto,
planetas,
plantaciones palpitantes,
la sombra perforada,
acribillada
por flechas, fuego y flores,
la noche arrolladora, el universo.


Y yo, mínimo ser,
ebrio del gran vacío
constelado,
a semejanza, a imagen
del misterio,
me sentí parte pura
del abismo,
rodé con las estrellas,
mi corazón se desató en el viento.

Pablo Neruda

DIDO A VIRGILIO

Habías de venir, tú,
Virgilio,
fabulador poeta,
orgulloso romano,
a saltarte tres siglos
entre Troya mi reino,
para hacer que Eneas
naufragara en mi playa
e inventar ese amor
desdichado
que adorna tu Eneida.


Mentirosa historia,
lazo con que quisiste
unir al linaje de Venus
al vanaidoso Augusto
-tu Mecenas-
siete siglos después
cuando ya mi Cartago
yacía en cenizas.


Falsedad épica de poeta
ebrio de fama y aplauso,
fue cambiar mi bello gesto
de fiel reina suicida
que se arroja
a las llamas
para conservar intacto
su nupcial juramento,
por ese otro romántico
de tu inventada Dido,
que se mata en la hoguera,
loca de pasión y celos,
por el desprecio de Eneas.


Con eso, Virgilio,
no sólo me difamaste
por milenios,
sino que, además, heriste
a mi raza y a mi pueblo.


Sin embargo, poeta,
te perdono,
porque reconozco que,
pese a tantos inventos,
te debo
esa doble inmortalidad
que -a mi nombre-
dieron tus versos.



Luis Mendez de la Vega

ALEGRE NOVIA MIA

Alegre novia mía, cuando llegas
se llena el corazón de mariposas,
de puras narraciones jubilosas,
del fondo de los ojos que me entregas.


Mirándote en la fama de mis ciegas
canciones preferidas las rebosas,
llenando mi lamento con las rosas
recientes del amor que me revelas.


¡Qué tuya queda el alma cuando siente
crecer tu corazón! ¡Qué mía la pura
cosecha de tu encanto recatado!


¡Qué luz cuando dispones tiernamente
las tierras sin labrar de la amargura!
¡Qué gozo estar completo y conquistado!



Enrrique Azcoaga

EL OTRO BARRIO DE SALAMANCA

 
Debajo de los parkings hay mundos subterráneos
que muy pocos conocen. Los habita una raza
de príncipes y reyes, de bardos y de brujos.
¡Subsuelo de las calles de Velázquez y Goya!


¡Océanos secretos de aguas centelleantes
bajo Lista y Serrano, Jorge Juan y Hermosilla!
¡Cúpulas, altas torres de ciudades de plata!
¡Palacios encantados, templos de mármol negro
debajo de la calle Don Ramón de la Cruz!
¡Odaliscas ocultas bajo las tuberías
del gas, en el asiento de la calle de Ayala!


Conozco a una doncella de ese mundo perdido
que me envía señales de humo por teléfono.
No consigue olvidar la ciencia de mis manos.


Luis Alberto de Cuenca

PASION Y MUERTE Y RESURECCIÓN DE PROPERCIO DE ASIS

Sombras, Propercio, sombras, gavilanes
oscuros, imprecisos, niebla pura,
cincha, brida y espuelas. No profanes
el mástil del amor, la arboladura


del deseo, la ofrenda de los manes,
con la triste verdad de tu locura,
cosmética, veneno, miel, divanes
y el perfume letal de la lectura.


Conocerás un puente de cuchillos,
la brisa del instante, el terciopelo
remoto como el torso de una diosa.


Sudor frío de muerte, tenues brillos
de Cintia envuelta en luminoso velo,
y, al fin, la presencia de la rosa.


Luis Alberto de Cuenca

ALICIA LIDDELL ABANDONA EL PAÍS DE LAS MARAVILLAS PARA CONTRAER MATRIMONIO

Un pastel en los labios, un olvido
con nata en la memoria de la frente.
De chocolate y oro la pendiente
del seno, las ardillas del vestido.


La bizarra silueta de un bandido
en los ojos. La imagen balbuciente
del aquel primer amor, su negligente
porte de adolescente forajido.


Fresas y soledad en las mejillas,
celofán de los hombros, tulipanes
de brisa y risa y mar y tierna veda


de minúsculos tigres, o abubillas
al acecho de fieros gavilanes.
El cremoso susurro de la seda.



Luis Alberto de Cuenca

ELLA

 

Desnúdenme tus manos lentamente

sobrenadando senos y caderas,

y desliza tus dedos diligente

entre botones, lazos, cremalleras.

Mira mis ojos y ábreme la blusa,

y descuelga los pechos prisioneros,

que mi deseo nada te rehusa,

y ellos son del deseo mensajeros.

Se abren a ti como dos rosas tiernas,

esperando la lengua en los pezones,

y percibo temblores en mis piernas,

y un aire abrasador en los pulmones.

No hay en mi ofrecimiento ambigüedades,

va a ti sin desvergüenza o timidez,

y aunque con tinte de frivolidades,

parece siempre la primera vez.

Besa con humedad mi boca hambrienta,

y haz que ambas lenguas jueguen en contacto,

no ha de haber nada a lo que no consienta ,

mía es la voluntad, tuyo es el acto.

En la espalda hay insólitos caminos

que mi mano jamás ha transitado,

y de tus dedos brotan remolinos

erizando la piel de mi costado.

En breve y delicada sacudida

mis hombros de la blusa se desprenden;

semidesnuda estoy, y enardecida,

y alzo los brazos, que hacia ti se extienden.

Detente brevemente en la cintura,

rodéame en caricias circulares,

y explora el resto de mi arquitectura,

con paso franco a todos mis lugares.

Cae la falda a los pies..., al fin desnuda...

Qué libertad e independencia siento.

No queda en mí vacilación ni duda,

sólo serenidad..., y atrevimiento.

Están mis ojos en tus ojos fijos,

y tus manos me arropan insistentes;

suaves contactos causan regocijos,

lentas fricciones llegan más frecuentes.

Aproxímate más, cúbreme entera,

encadéname a ti, y abre mi rosa,

dame un beso total, de tal manera

que resulte en fusión voluptuosa.

Quédate en pie y recibe el doble abrazo,

y al rodear tu cuerpo con mis piernas,

introduce tu furia de un zarpazo

anegando mis cámaras internas.

El ímpetu, el gemido y los sudores

me dirán que soy tuya y eres mío;

seremos mutuamente posesores,

como el cauce y las aguas en el río.

El

Hay en tu rostro un gesto de embeleso

al ajustar tu mano mi corbata;

y me encuentro vestido con exceso

al ver tu desnudez bajo la bata.

De repente me asaltan intenciones

que sacuden la fibra del sentido,

y que encajan en las incitaciones

que el brillo de tus ojos me ha tendido.

Sin vacilar, toma hoy la iniciativa

y traduce en acciones la sonrisa,

que tu mano sensual y decisiva

me arranque la corbata y la camisa.

Deslízame los dedos sobre el pecho,

y extiéndete a la espalda suavemente;

mi instinto levantado está al acecho,

todo mi voluntad te lo consiente.

Hoy serás tú quien todo lo decida,

seré el juguete, y tú serás quien juegue,

tendrás autoridad indefinida

y no encontrarás nada que te niegue.

Ya el cinturón se siente relajado,

y tu contacto excita mi impaciencia,

siento el impulso desencadenado,

pero a él, no a ti, he de hacerle resistencia.

Es tu oportunidad, es tu momento,

será tu desnudez junto a la mía,

tus caricias tendrán el ritmo lento

de inevitable, espléndida agonía.

Y aunque te exija que me lo aceleres,

no escuches mi clamor ni mi quejido,

habré de recibir lo que me dieres,

cuando, como y en donde hayas querido.

Siento tus manos descendiendo lentas

y tú también te inclinas y desciendes,

y a mi virilidad la boca enfrentas,

y una violencia emocional enciendes.

Ese beso profundo y penetrante,

me acerca a ti de singular manera;

y aunque no puedo verlo en tu semblante,

percibo toda tu pasión entera.

Tus manos en mi piel clavan crispadas

las uñas, que de sangre se revisten;

flota tu pelo en nuevas oleadas,

los labios y la lengua no desisten.

Qué catarata de placer provocas

volcándose en caída resonante,

tal la furia del mar contra las rocas…

Qué maravilla poder ser tu amante.

Y al fin las aguas, blancas de la espuma,

tras la caída, avanzan en el río;

siento en la mente el sueño de la bruma,

y en el cuerpo el postrer escalofrío.

Levántate y abrázame, cariño,

yace conmigo en silenciosa calma,

manténme en tu regazo como a un niño,

y toma posesión de cuerpo y alma.

Francisco Alvarez

CANTO XXVIII-POEMA

 
Va de mi puño y puño y letra a letra
surgiendo multitud de instantes.
Unas veces soy yo, o es mi sollozo.
Otras veces la estampa de mi padre.
De pronto, en una vuelta del recuerdo,
lunas, pájaros, versos niños, árboles,
hasta que surge acompañando al día
tu paso junto al mío, hacia la tarde.
Pero todo es igual, uno y lo mismo.
El universo se trasfunde y cabe
en el nombre del hombre que yo llevo
y en tu presencia adentro, arriba, al margen.
También lo que sucede y nos sucede.
Y la serenidad que nos invade
cuando ya las pasiones amansaron
en una paz de unción, todo su oleaje.
Es cierto. Estoy cansado. Es justo ahora
que bendiga tu sombra
y que descanse.
También que llore a orillas del olvido
y escuche el golpeteo de mi sangre.
Todo es uno y lo mismo. Tu silencio.
Mi silencio. Tu voz. Mi voz. El aire
que acaricia con mano de nostalgia
toda la historia, amor, de nuestro viaje.
No se cumple el milagro en una espora:
se cumple en nuestro vino y nuestra carne,
y es uno solo el rumbo de los días
desde el vagido hasta el reposo grande.
Y un hombre no es un hombre ni su estirpe,
sino el río, la piedra, el viento, el cauce.
Y sobre todo, amor, el amor mismo
con su secreta población de arcángeles.

Hugo Lindo

¡OH MAR, NO ESPERES MAS!

 
Tengo caído el sueño,
y la voz suspendida de mariposas muertas.

El corazón me sube amontonado y solo
a derrotar auroras en mis párpados.

Perdida va mi risa
por la ciudad del viento más triste y devastada.

Mi sed camina en ríos agotados y turbios,
rota y despedazándose.

Amapolas de luz, mis manos fueron fértiles
tentaciones de incendio.

Hoy, cenizas me tumban para el nido distante.

¡Oh mar, no esperes más!
Casi voy por la vida como gruta de escombros.

Ya ni el mismo silencio se detiene en mi nombre.

Inútilmente estiro mi camino sin luces.
Como muertos sin sitio se sublevan mis voces.

¡Oh mar, no esperes más!
Déjame amar tus brazos con la misma agonía
con que un día nací. Dame tu pecho azul,
y seremos por siempre el corazón del llanto?


Julia de Burgo

EL CANTO DE LA MIEL

La miel es la palabra de Cristo,
el oro derretido de su amor.
El más allá del néctar,
la momia de la luz del paraíso. 

La colmena es una estrella casta,
pozo de ámbar que alimenta el ritmo
de las abejas. Seno de los campos
tembloroso de aromas y zumbidos. 

La miel es la epopeya del amor,
la materialidad de lo infinito.
Alma y sangre doliente de las flores
condensada a través de otro espíritu. 

(Así la miel del hombre es la poesía
que mana de su pecho dolorido,
de un panal con la cera del recuerdo
formado por la abeja de lo íntimo) 

La miel es la bucólica lejana
del pastor, la dulzaina y el olivo,
hermana de la leche y las bellotas,
reinas supremas del dorado siglo. 

La miel es como el sol de la mañana,
tiene toda la gracia del estío
y la frescura vieja del otoño.
Es la hoja marchita y es el trigo. 

¡Oh divino licor de la humildad,
sereno como un verso primitivo! 

La armonía hecha carne tú eres,
el resumen genial de lo lírico.
En ti duerme la melancolía,
el secreto del beso y del grito. 

Dulcísima. Dulce. Este es tu adjetivo.
Dulce como los vientres de las hembras.
Dulce como los ojos de los niños.
Dulce como las sombras de la noche.
Dulce como una voz. O como un lirio. 

Para el que lleva la pena y la lira,
eres sol que ilumina el camino.
Equivales a todas las bellezas,
al color, a la luz, a los sonidos. 

¡Oh! Divino licor de la esperanza,
donde a la perfección del equilibrio
llegan alma y materia en unidad
como en la hostia cuerpo y luz de Cristo. 

Y el alma superior es de las flores,
¡Oh licor que esas almas has unido!
El que te gusta no sabe que traga
un resumen dorado del lirismo. 

Federico Garcia Lorca

LOS HERALDOS NEGROS

Hay golpes en la vida, tan fuertes... ¡Yo no sé!
Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos,
la resaca de todo lo sufrido
se empozara en el alma... ¡Yo no sé!

Son pocos; pero son... Abren zanjas oscuras
en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.
Serán tal vez los potros de bárbaros atilas;
o los heraldos negros que nos manda la Muerte.

Son las caídas hondas de los Cristos del alma
de alguna fe adorable que el Destino blasfema.
Esos golpes sangrientos son las crepitaciones
de algún pan que en la puerta del horno se nos quema.

Y el hombre... Pobre... ¡pobre! Vuelve los ojos,
como cuando por sobre el hombro nos llama una palmada;
vuelve los ojos locos, y todo lo vivido se empoza,
como charco de culpa, en la mirada.

Hay golpes en la vida, tan fuertes... ¡Yo no sé! 

Cesar Vallejo

POEMAS

 
Y ahora, abundante de ensueños y de grises,
con esa eterna impotencia que no limpia el lenguaje,
el miedo que se hace palabra para no ser miedo,
todo lo que enciende luces y no se nombra por si muere,
el resquicio de libertad que terco asoma;
brazo roto, abril marchito, luna falsa,
también falso el dolor que se vuelve costumbre;
los labios en dudosas fuentes,
los ojos todavía sedientos de estrellas, calandrias, mitos
y otras delgadas inutilidades que los dioses derraman,
la sonrisa en ayuno para que no traicione
y una mentirosa amnesia de rechazos y deseos;
con ruiseñores y congojas,
o sea con nada, sólo con uno mismo dentro y fuera,
dispuesto a que cada cosa recupere su alcurnia,
su medida y su precio,
se emprende la huida adonde aún no ha llegado el futuro.



Ana Maria Navales

SONETO IV

 
Un rato se levanta mi esperanza:
mas, cansada de haberse levantado,
torna a caer, que deja, mal mi grado,
libre el lugar a la desconfianza.


¿Quién sufrirá tan áspera mudanza
del bien al mal? ¡Oh corazón cansado!
Esfuerza en la miseria de tu estado;
que tras fortuna suele haber bonanza.


Yo mesmo emprenderé a fuerza de brazos
romper un monte, que otro no rompiera,
de mil inconvenientes muy espeso.


Muerte, prisión no pueden, ni embarazos,
quitarme de ir a veros, como quiera,
desnudo espirtu o hombre en carne y hueso.




Garcilaso de la Vega

LA CONCHA

Tersa, pulida, rosada
¡cómo la acariciarían,
sí, mejilla de doncella!


Entreabierta, curva, cóncava,
su albergue, encaracolada,
mi mirada se hace dentro.

Azul, rosa, malva, verde,
tan sin luz, tan irisada,
tardes, cielos, nubes, soles,
crepúsculos me eterniza.


En el óvalo de esmalte
rectas sutiles, primores
de geometría en gracia,
la solución le dibujan,
sin error, a aquel problema
propuesto
en lo más hondo del mar.


Pero su hermosura, inútil,
nunca servirá. La cogen,
la miran, la tiran ya.

Desnuda, sola, bellísima
la venera, eco de mito,
de carne virgen, de diosa,
su perfección sin amante
en la arena perpetúa.



Pedro Salinas

AMANECE EN LA PLAYA

Como un gigante ciego
levanta el mar sus brazos
cargados de esmeraldas
chorreantes
al cielo indiferente
Círculos
de gaviotas se agitan en el aire
piensan
sin duda huir al interior
El viento
muerde las banderolas
gira
enloquecido en torno a los cordajes
y una luna muy pálida se borra lentamente
sobre un rumor de árboles
Y yo
que voy por este largo paseo de la playa
muy cerca de la arena
con el mar
de tu pelo temible ondeando allá lejos
con
las negras gaviotas de tus ojos
venga y venga a gritar
sin otro pensamiento que irse de mi lado
con
el tono de tu voz
quemándome los tímpanos
y la pálida luna de tu frente
tan remota e impasible como la luna aquella que moría
tranquila entre las copas
de los pinos
Con un poco de bruma
por toda compañía.


Victor Botas