LENTO

Un bosque de cuchillos ciñe un traje de novia.

Es la patria del fuego y la ignominia
que habita en los suburbios calcáreos de la memoria.

Los pájaros siempre son una despedida,
silente y pálida,
como ciertos atardeceres en el mar.

Crece un muro con la lumbre del abandono,
con las palabras del fango,
—tinta de la sangre o de la piedra—.

Las manos viven dentro del esUn bosque de cuchillos ciñe un traje de novia.

Es la patria del fuego y la ignominia
que habita en los suburbios calcáreos de la memoria.

Los pájaros siempre son una despedida,
silente y pálida,
como ciertos atardeceres en el mar.
Crece un muro con la lumbre del abandono,
con las palabras del fango,
—tinta de la sangre o de la piedra—.

Las manos viven dentro del espejo,
desatan sin asombros la crueldad del estigma
negro, de mares de furia estéril.

El velo está roto y en silencio.
Los puentes se extienden como tigres
en el ocaso.

Pálidos musgos y pianos enredan un aire antiguo.

En la selva cantan los muslos tristes de una muchacha. pejo,
desatan sin asombros la crueldad del estigma
negro, de mares de furia estéril.
El velo está roto y en silencio.

Los puentes se extienden como tigres
en el ocaso.
Pálidos musgos y pianos enredan un aire antiguo.

En la selva cantan los muslos tristes de una muchacha. 



Beatriz Hernanz Angulo