Esta quietud envejece y es mentira
que uno sea como árbol
que crece desde adentro más
bien diría que se va pudriendo
para el otro lado o que acaso
ese lapacho en flor no sea lo que
marca la primavera es agosto aquí
pleno de invierno no es cierto
lo del sol dando las vueltas
al reverberar éste planeta no
puede ubicar palabras rotas
en marte su silencio enterrando
metales sondeando el rojo no
crece el Paraná en Noviembre o
Marzo hoy desborda risotadas
de pronósticos el que pronostica calla
el que promete muere las carnes
se aflojan dientes sueltan su hueso
el ojo cega con más luces y vivas
el aire está caliente y transpira
me apresura un granizo consigue
la basura estar de fiesta en calles
y los señores jueces no hay muerto
al muerto detrás de chaperíos
dice todos unidos triunfaremos
la topadora va y camino hacen bosta
la noche y otra vez a la vuelta
de la esquina un beso hace perder alientos.
Francisco Rodriguez
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