Han pasado los años
Se siente el estiaje
De los mares sobre la espuma
De esas aguas idas
Sombras en las páginas de la piel
Imágenes urgidas
Varadas en el muelle de los labios
Sin decirse
Sin pronunciarse
Siempre de regreso
Como pedazos de papel
En el invierno
De la medianoche
Pasan también los días
Abriendo viejas heridas
Y oyendo caer
El esqueleto de múltiples relojes
Gritan los fantasmas
Agarrados del sombrero
De las estrellas
Orina la luna de reojo
Las calles
Donde habita lo póstumo
Y los domingos muerden el bolsillo
Como los ojos que cuelgan
Del cielo
Como relámpagos
Pasan las horas
Con su ataúd de humo
Y jaulas con las mandíbulas
Tiesas de los cuerpos:
Ácidas pupilas
Mejillas ya sin gritos
Vértebras soportando las agujas
De la patria
De la historia
Siglo de noche con jinetes
Agrietados
Y armaduras que sangran
En cada galope
Donde el mal incuba
Y castra ilusiones
Bailan en la sangre los espíritus
Ahogan sus gestos
En los ciervos
Los ríos chorrean pájaros muertos
Días sin orgullo
Donde el luto
Siembra cometa de cauces
Y las sombras resplandecen
Como un “bosque azul”
Los minutos entretanto
Cantan a capella
El do re mi
Contra un follaje de moscas.
Andre Cruchaga
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