Yo no se si el invierno de los países fríos
Donde es mas un emblema que la cuarta estación,
Alienta como el nuestro quimeras extravíos
Y es tan lucido como nos dice la canción.
El frió de la infancia era alegre y ruidoso
En nuestros juegos, pero ceniciento cruel
En los cuerpos de entonces donde dejaba un poso
De aurora macilenta en patio de cuartel.
El solsticio en diciembre alumbra un sol primero
Y los días avanzan hacia su plenitud.
El invierno es la infancia de la luz y es enero,
En vez de un mes del año, un modo de virtud.
En febrero la luz viste medias de seda,
Que bien quisiera marzo y que desnuda abril.
Y es que en invierno pasa la luz y apenas queda
En escuálidos arboles su afilado perfil.
Siento mio el invierno quizá por lo que augura
De fermento y espera, de víspera y azar.
El invierno es la casa de la literatura
Mientras fuera del libro no para de nevar.
Francisco Castaño
Del libro inedito: De vinculos y entregas
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